Se tu choras por ter perdido o sol, as lágrimas te impedirão de ver as estrelas.

Quando cheguei ainda havia cheiro de fumaça
e ainda saia um "vapor" das paredes.
Tudo preto, tudo caindo.
O seu corpo estava definhado,
com cortes profundos.
Um suicídio clássico.
Mas porque ninguém percebeu?
Será que no ultimo suspiro,
você ainda lutou pela vida?
Algo tão egoísta,
tão vazio.
Você simplesmente não aguenta mais viver e ver as pessoas felizes em volta de você,
e então, decide morrer.
Decide desistir do jogo.
Assumir o seu game over.
Não é lógico.
A natureza se encarregaria disto,
a vida poderia dar voltas, curvas.
Tanta gente para se abrir,
mas ninguém para confiar.
Como vou viver sem você?
Eu gostaria muito de poder responder essa pergunta.
Ou melhor, gostaria de te ouvir falando isso.
Eu teria um argumento somente que acabaria com todos os seus:
Amor.
Não há nada no mundo que não seja curado com amor.
É o néctar dos Deuses,
a grande cura.
Era alívio?
Era isso que você procurava?
Agora não há ninguém para responder.
Eu tenho que seguir em frente somente com a certeza
de que isso tudo foi culpa somente sua.
Foi nada mais que uma escolha.
Eu posso escolher não comer hoje.
Posso não querer tomar chá.
Você escolheu morrer hoje.
E também, consequentemente, desejou que todos sofressem com isso.
Gostaria muito de te falar algo:
Você conseguiu. Espero que possa descansar em paz.

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Ser mãe é encarnar a divindade na Terra.

Diferente da pessoa que nos gera,
que nos carrega dentro do útero durante a gestação,
ser mãe não se resume a reprodução.
Ser mãe é ouvir, não somente escutar.
Aconselhar, não somente falar.
Ver e não somente olhar.
Brigar e não somente chamar a atenção.
A pesar de já estar pronto e fora de nossas entranhas,
os filhos mantém uma linha tênue pro resto da vida.
Algo invisível que os liga com suas mães.
Isso jamais é rompido durante a vida,
somente com a morte.
Algo tão puro e perfeito,
que somente as almas mais verdadeiras conseguem sentir.
Ser mãe não necessariamente passar pelo parto.
Muitas vezes, o próprio filho "se pari".
A pesar de ter mãe e gozar de uma educação dada,
por falta de algum suplemento sentimental,
há uma escolha externa por carinho materno.
A pesar de ser o filho que escolhe procurar,
a mãe também escolhe abandonar, esfriar.
Filhos não vem com manual de instruções,
muito menos as mães.

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A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida.

Assim como se faz uma obra delicada,
ou um castelo de cartas,
é a construção de um texto.
Escrever é algo interno:
Você olha para dentro,
para seu próprio conteúdo e então,
se põe no lugar do seu leitor.
Entende ele.
E tenta apaziguar esse eterno conflito:
Expectativa do leitor X Inspiração do escritor.
As vezes voamos alto,
as vezes passamos despercebidos.
É algo tênue, delicado.
Nós tentamos ser quem realmente somos,
mas querendo chegar a outra pessoa que talvez,
nem conhecemos completamente.
Não sabemos o que fazer ou o que as pessoas esperam.
Nós entregamos parte de nós.
Sim, pois cada texto é uma parte de um conhecimento intelectual de alguém,
feito com muita dedicação, busca por palavras,
forçando a inspiração aparecer ou ficando livre.
Quanto mais livre se fica,
mas difícil de escrever se torna.
Você deve dar asas para imaginação,
mas também dar um mapa.
Onde você quer chegar?
Sobre o que quer escrever?
Quem você quer atingir?
Dúvidas assim aparecem quando eu tento produzir algo.

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Nas asas do tempo, a tristeza voa.

O tempo passa,
a vida anda.
É tudo imaterial, mas enquanto passa pela gente,
sentimos dor.
É tão rápido, parece um filme acelerado.
As pessoas estão mais perto,
mas ao mesmo tempo,
mais longe.
A nova geração estão cansada demais para escrever uma história de superação.
E os mais velhos são somente objeto de estudo.
A era da reciclagem.
Onde não há verdadeiras descobertas,
mas sim redescobertas,
em cima daquilo que já se sabe.
É só um jeito diferente de fazer algo.
Em vez de colocar o leite, coloque a farinha primeiro.
Altere a ordem.
Faça um vídeo e coloque na internet.
As pessoas querem ser eternas,
querem deixar um legado,
mas passam tanto tempo pensando nisso,
que acabam passando junto.
E junto vai uma humanidade.

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